从基础做起：一位六年级语文老师的教学心路

在小学六年级的最后一个学期，当期末考试的试卷被收走、教室里渐渐安静下来的时候，我坐在讲台前，望着空荡荡的课桌，心里却翻涌着一种说不出的感慨。这不是一场简单的结束，而是一段漫长跋涉后的回望。

这个班的孩子，起点不高。刚接手时，他们的字写得歪歪扭扭，有些孩子连“的”和“地”都分不清；读课文时常常漏字、添字，像在磕绊着走路。更让我触动的是，有好几个孩子告诉我：“老师，我上小学六年了，还没完整读过一本书。”这句话让我心头一紧。不是他们不聪明，而是缺乏习惯，没有方向，也没有动力。

课堂上的情况也不乐观。有的孩子眼神飘忽，手指不停转笔；有的小声说话，像是在演戏；还有的干脆低头玩手机，屏幕亮起的光映在脸上，仿佛与整个课堂隔了一层墙。表面上看，他们安静，但那种安静是麻木的，是被动的。没有人主动举手，没人愿意表达自己的想法。

面对这样的学生，我明白一点：不能急，也不能放弃。如果一开始就用高要求去压他们，只会让他们更加退缩。于是，我决定从最基础的地方开始——一个字一个词，一句一段地教。

生字词，成了我每天必抓的内容。每学一篇课文，我先带着孩子们读通句子，再逐个分析字形：偏旁是什么？部首怎么写？是不是形声字？有没有多音字？比如“重”字，读zhòng时是“重量”，读chóng时是“重复”。这些细节看似琐碎，却是他们理解语言的根基。

为了巩固记忆，我坚持布置拼习作业，每天写几个词语，第二天上课前听写。一开始，很多人错得一塌糊涂，可慢慢地，错误越来越少。到了期末考试，全班在生字词部分平均扣分不到10分，这对我来说，已经是莫大的欣慰。

预习，是我反复强调的习惯。我告诉孩子们：不要等到上课才翻开课本。先自己读一遍，看看文章讲了什么，大致能说清楚吗？哪怕只说出一句话也行。我鼓励他们用铅笔在书上做标记，画出不懂的地方，或者写下自己的疑问。

慢慢地，我发现一些孩子开始变了。以前从不发言的林道远，第一次举手说：“我觉得这段话是在讲一个人特别孤单。”虽然说得不够完整，但那是一种思考的痕迹。我立刻回应：“你能想到‘孤单’这个词，说明你真的在读。”那一刻，他的眼睛亮了一下。

作文一直是这个班的短板。很多孩子一看到题目就发愣，不知道从何下笔。我意识到，问题不在“写不出”，而在“不会看”。他们看不懂文章是怎么组织的，不明白开头、中间、结尾之间的关系。

于是，我把每一篇课文都当作范文来教。一篇《草船借箭》，不只是讲故事，而是拆解它的结构：开头如何引出矛盾？中间怎样一步步推进情节？结尾又用了什么样的语气收尾？我还带着他们分析作者用了哪些描写手法——动作、心理、对话，哪一处让人心头一震？

讲完之后，马上练笔。题目不难，比如“那次我真后悔”“我最难忘的一次经历”。只要求写200字以上，重点是把事情说清楚，把感受写出来。起初，有人写两句话就停了；后来，有人能写出三段，甚至加入细节描写。有一个孩子写道：“那天雨很大，我的伞被风吹翻了，书包湿透了，但我还是跑回家，因为妈妈在等我吃饭。

”这句话让我鼻子一酸。这不是好作文的标准，但它真实，它有温度。

阅读理解，我也改变了方式。过去我教的是“答题技巧”：选择题选哪个？概括句找什么关键词？现在我不再只盯着答案，而是问：“你觉得作者为什么这样写？”“如果你是文中的人物，你会怎么做？”“这段话让你想到了什么？”

有一次讲《少年闰土》，我问：“你觉得闰土和‘我’之间，真正差的是什么？”一个平时沉默的女孩举手说：“不是穷富，是眼界。”她的话让我愣住了。原来，她读懂了文字背后的东西——人与人之间的距离，有时不是物质，而是经历。

这种转变，是缓慢的，也是真实的。

当然，也有遗憾。考试中有一道题考到了双重否定句，比如“他不可能不答应”。我之前没细讲，结果很多孩子不会转换。这提醒我：教学不能只顾眼前，还要考虑全面。每一个知识点，对某些孩子来说，可能就是空白。我们不能假设所有人都懂，必须耐心补位。

接下来的复习阶段，我打算分层次进行。基础知识不过关的，重新梳理；薄弱环节集中训练；成绩接近及格线的学生，单独辅导，帮助他们找回信心。我会带着他们一起整理错题本，不是为了抄写，而是为了理解错误的原因。

其实，教育从来不是一蹴而就的事。它像种一棵树，要浇水，要松土，要等待阳光照进来。我们无法控制种子什么时候发芽，但可以确保土壤足够肥沃，空气足够清新。

这个班的孩子，也许现在还不够优秀，但他们正在变得更好。他们开始愿意读书了，开始尝试表达自己，开始为一道题讨论半天。这些微小的变化，比任何分数都珍贵。

作为老师，我常想：我们教的，真的只是语文吗？或许不是。我们在教的，是一个人如何认识世界，如何与他人沟通，如何在纷繁的信息中找到自己的声音。

每一个孩子，都是一座未被发现的岛屿。我们不需要把他们变成同一种模样，只需要点亮一盏灯，让他们知道：你值得被听见。

未来的路还很长。我会继续走在路上，一边教，一边学，一边反思。因为我知道，真正的教育，不是灌输知识，而是唤醒内心。

而这份唤醒，往往始于一个字，一句读，一次勇敢的发言。

就像那个曾经不敢说话的孩子，如今也能站在讲台上，大声说出自己的想法。那一刻，我看到了希望。

不是所有的花开都在春天，但只要还在生长，就一定有属于它的季节。